+2 
        
        
		
		Врач скорой — об ужасах семейных конфликтов
Ночь только начиналась. Мы мчались на очередное "ножевое ранение" и думали каждый о своём. Подъезд хрущёвки, четвёртый этаж, тёмные лестницы. Напрягать начала уже грязная и побитая входная дверь. А за ней темнота и тихая возня. Через секунду дверь со скрипом открылась и в дверном проёме возникла тощая женская фигура в засаленном домашнем халате. От неё волнами исходил аромат многодневного перегара и немытого тела.
— Ну, заходите. Чего встали? Он там.
Равнодушно кивнув себе за спину, женщина удалилась в темноту. Я зашёл в квартиру первым. Там, в темноте, раненый, и (простите за невольный пафос), кроме меня, надеяться ему не на кого. Я знал, как быстро из ножевых ран вытекает кровь. 
Но, как ни странно, беглый осмотр загаженной берлоги,... 
		показать полностью... 
		 
		Врач скорой — об ужасах семейных конфликтов